Modrý střípek s bílým krajem
uschovaný zásuvkou,
s léty čím dál tím víc zrajem
stále měkčí pod slupkou.

Čím mne ten střep tolik vábí?
Od kdy sbírám hrníčky?
Takový se nevyrábí…
byl to hrnek babičky.

Můj hrníček není modrý,
ale i tak básnička říká vše,
co ke starým věcem cítím.

KRÁSNOU NEDĚLI!!!